в городе, где каждый куда-то спешит и обязательно занят,
где каждый день все новых приезжих выплевывает вокзал,
жил человек со смешливыми голубыми глазами.
он собирал истории,
выращивал и раздавал.
на базарах, на узких улочках, в метрополитене,
иногда заходя в какой-нибудь дом и заглядывая в подвал,
он ходил, высматривая их маленькие тени,
подбирал их на мусоркам, с осторожностью доставал.
истории подрастали в его небольшой квартире,
прыгали по столом и диванам, спали у него на груди,
даже на голове. друзья иногда шутили,
что однажды он сам превратится в историю.
но это еще впереди.
а когда его истории подрастали и становились зрячи
и способны сами стоять на тонких ногах,
он искал им хорошие руки, оправдывался: иначе
как бы кто-то из них с тоски бы тут не зачах.
чаще других к нему приходили молодые пары,
иногда - искатели приключений, иногда старики.
он выбирал для каждого - из толстеньких и поджарых,
веселых и грустно глазых, мирных и бунтовских.
он просил заботиться об историях, не бросать их надолго,
не забывать о них и, пожалуйста, не обижать,
напоследок он целовал их в нос и трепал по холкам,
и провожал глазами. ну как тут не провожать.
он вздыхал и много курил, беспокоясь, а по вечеру
часто думал о том, каково их видеть после всего, что прошло...
например, сейчас я стою у него под дверью.
у меня на руках моя история, и она дышит хрипло и тяжело.
я ее приношу в третий раз за год, что она мне досталась,
в первый раз я успела быстро, во второй он с трудом ее откачал...
она лежит у меня на руках, и в глазах у нее усталость,
и как-то вся она напряжённа и горяча.
я стою у порога и шепчу ей: "маленькая, ну что ты,
продержись, пожалуйста". и нажимаю кнопку звонка.
жил такой человек. он сделал это своей работой.
пожалуйста, пускай он будет сегодня дома.
пускай.
(с) Лемерт /Анна Долгарева/
